扶苏还是有些不安，却也点了点头。他想起在阳安城，孙健总说“家是最后的港湾”，那时他不懂，此刻看着孙健眼里的期待，忽然就明白了——不管走多远，总有个地方能让你卸下防备，能给你一碗热饭，能让你说句“我回来了”。
火车启动时，孙健靠在窗边，看着熟悉的风景一点点倒退，心里像被什么东西填满了。扶苏坐在他旁边，手里捧着那本《农桑要术》，却没怎么看，只是偶尔抬头看看窗外，眼神里带着对“咸阳”这个地方的好奇——那是他曾经生活过的土地，只是早已换了人间。
一路颠簸，火车终于驶入咸阳站。走出车站，熟悉的关中口音扑面而来，空气里带着点尘土和面食的香气，让孙健瞬间觉得踏实了。他深吸一口气，对扶苏说：“走，带你回家！”
两人推着自行车，走在咸阳的街道上。比起上海的繁华，咸阳多了些慢悠悠的调子，路边的泡馍馆、肉夹馍摊飘出诱人的香味，老人坐在树荫下下棋，孩子在巷子里追逐打闹，一切都带着烟火气的温暖。
扶苏看得认真，嘴里小声念叨：“这里的街道比当年宽多了，房子也不一样……”他指着远处的高楼，“那是什么？比咸阳宫还高。”
“那是写字楼，人们在里面上班。”孙健笑着解释，“就像当年的官署，只是里面的人不穿官服，不骑马。”
走到老街附近，虽然大部分房子已经拆了，但孙健家的老宅因为是文物保护单位，竟被保留了下来，只是周围围上了护栏，门口挂着“文物保护点”的牌子。孙健愣了愣，随即眼眶一热——原来，有些东西，真的能留下来。
他带着扶苏拐进旁边的新小区，那是拆迁后安置的楼房。走到楼下，正看到母亲提着菜篮子回来，看到孙健，愣了一下，随即手里的篮子都掉了，快步跑过来：“小健？你咋回来了？”
“妈，我回来了。”孙健扶住母亲，眼眶发红，“给您带了个朋友回来。”
母亲这才注意到扶苏，上下打量着他，见他穿着干净的衬衫，眉眼温和，虽然看着有点陌生，却让人觉得亲切。“这是……”
“阿姨好，我叫扶苏。”扶苏赶紧上前一步，学着孙健教的样子微微鞠躬，“我是孙健的朋友，麻烦您了。”
“哎，不麻烦不麻烦。”母亲笑着摆手，拉着孙健的手往里走，“快进屋，外面热。我刚买了肉，正想给你做肉夹馍呢，你就回来了，真是巧了！”
进了屋，母亲忙着去厨房张罗，孙健和扶苏坐在沙发上，看着客厅里熟悉的摆设——墙上挂着孙健小时候的照片，桌上摆着母亲绣的十字绣，一切都还是老样子，却比记忆中更温暖。
扶苏看着照片里那个穿着校服的少年孙健，忍不住笑了：“你小时候，倒比现在淘气。”
孙健也笑了，拿起桌上的苹果递给他：“尝尝，咱咸阳的苹果，比外面的甜。”
厨房里传来剁肉的声音，还有母亲哼着的秦腔小调，孙健听着，忽然觉得眼睛有些湿润。他转头看向扶苏，见他正望着窗外，阳光落在他脸上，柔和得像阳安城的春天。
“回来真好，是吧？”孙健轻声说。
扶苏回头，冲他笑了笑，重重点头：“嗯，真好。”
不一会儿，肉夹馍的香味就飘了过来。母亲端着盘子走出厨房，金黄的馍夹着肥瘦相间的肉，冒着热气，油香混着面香，勾得人直咽口水。
“快吃，刚出炉的，小心烫。”母亲把一个递给孙健，又把另一个递给扶苏，“小伙子，尝尝阿姨的手艺，不比外面的差。”
扶苏接过肉夹馍，小心翼翼地咬了一口，滚烫的肉汁在嘴里化开，香得他眼睛都亮了。他看着孙健狼吞虎咽的样子，又看了看母亲慈祥的笑容，忽然觉得，这现代的“家”，和阳安城的“家”，其实也没那么不同——都有热乎的饭，都有关心你的人，都能让人心里踏实。
孙健看着他吃得认真，又看了看母亲满足的笑容，心里忽然敞亮了。或许，所谓的“穿越”，所谓的“时空”，都不过是表象。真正重要的，是心里的那份牵挂，是身边的这些人，是不管在哪个世界，都能好好吃饭、好好生活的勇气。
窗外的阳光正好，照在客厅里，暖洋洋的。肉夹馍的香味弥漫在空气里，混着母亲的笑声和两人的交谈声，成了这个午后最动听的旋律。他们知道，这不是旅程的结束，而是另一段生活的开始——在咸阳，在这个既熟悉又陌生的家乡，他们会像在阳安城那样，一起努力，一起把日子过得热气腾腾，把“家”的味道，延续下去。
咸阳的日子像一碗温吞的羊肉泡馍，咕嘟咕嘟冒着热气，把日子熬得稠稠的。孙健母亲对扶苏的存在从最初的讶异变成了疼惜——这孩子说话温和，手脚勤快，看孙健的眼神总带着股熟稔的亲近，倒像是自家另一个儿子。
每日清晨，扶苏跟着孙健去早市。他很快就摸清了哪家的馍最筋道，哪家的羊肉最新鲜，哪家的辣子油够味。回来时，手里总会提着母亲爱吃的软糕，孙健念叨的糖蒜，还有他自己研究了许久的“紫色菜椒”种子，小心翼翼地裹在纸包里。
“你看这菜摊的老李，”孙健一边帮着挑西红柿一边说，“他种的圣女果比别家甜，说是用了‘滴灌’，省水还长得好。回头咱找他讨教讨教，把法子记下来。”
扶苏立刻掏出小本子，笔尖在纸上沙沙作响：“滴灌？是像阳安城的暗渠那样，把水直接引到根上？”
“差不多这个理。”孙健点头，看着他认真记录的样子，忽然觉得这场景和当年在阳安城的田埂上没两样——那时他们也是这样，见了好法子就赶紧记下，转头就教给农户。