1931年7月的奉天，暑气像一张浸了油的棉絮，闷得人喘不过气。
奉天站的铁轨被晒得发烫，泛着青灰色的光。一列墨绿色的火车刚喘着粗气停下，蒸汽在站台上方凝结成白雾，混着煤烟味儿飘向远处的钟楼。陈峰就是在这股味道里睁开眼的——不是消毒水和机油混合的特种部队医务室气息，而是呛人的煤烟、汗馊味，还有一种说不清的、属于旧时代的铁锈腥气。
他猛地坐起身，后腰撞在硬邦邦的木椅上，疼得他倒吸一口冷气。这不是他的战术背囊，也不是龙刃基地的合金病床。身下是铺着粗麻垫子的硬座，对面是三个穿着短褂的汉子，正用好奇又警惕的眼神打量他。
“醒了？”中间那个留着八字胡的汉子咧嘴笑了，露出两排泛黄的牙，“刚才还直挺挺倒着，以为是个死人呢。”
陈峰没接话，手指下意识摸向腰间——枪套是空的。他瞳孔微缩，迅速扫视四周：车厢里挤得像沙丁鱼罐头，男人大多穿着对襟短衫或灰色军装，女人裹着蓝布头巾，怀里揣着布包。车窗外，站台上的小贩正扯着嗓子喊“糖瓜梨膏——”，声音里带着挥之不去的沙哑。
最让他心惊的是那些军装。灰扑扑的布料，领口缀着模糊的徽章，不是解放军的橄榄绿，更不是他熟悉的数码迷彩。斜前方一个士兵正用粗瓷大碗喝粥，碗沿豁了个口子，他腰间的步枪枪身锈迹斑斑，枪托磨得发亮——那是一把他只在军史博物馆见过的汉阳造。
“哥们，哪疙瘩来的？”旁边一个背着包袱的老头凑过来，烟袋杆在鞋底敲了敲，“看你穿的这衣裳，不像咱奉天地界的。”
陈峰低头看自己的衣服：黑色作战t恤，迷彩长裤，战术靴上还沾着演习场的红土。在这满是粗布衣裳的车厢里，确实像个异类。他脑子里嗡嗡作响，最后的记忆停留在龙刃基地的实弹演习——为了测试新的战场通讯系统，他带队潜入模拟敌占区，然后是一声震耳欲聋的爆炸，白光吞噬了一切。
“我……”他张了张嘴，嗓子干得发疼，“这是哪儿？”
“嘿，睡糊涂了？”八字胡汉子拍了下大腿，“奉天！奉天站！过了山海关就是咱东北的地界，懂不？”
奉天。
这个词像冰锥扎进陈峰的太阳穴。他猛地看向窗外，站台尽头的砖墙上刷着一行白漆大字：“中日亲善，共荣共存”，旁边还画着一个歪歪扭扭的太阳旗。几个穿着黄皮军装的日本兵正挎着步枪巡逻，军靴踩在碎石子上发出“咔哒”声，枪刺在阳光下闪着冷光。
1931年。
这个年份突然从记忆深处跳出来，带着血腥味撞进他的脑海。他是龙刃特种部队的队长，每年军史考核都是满分——1931年9月18日，奉天，柳条湖，九一八事变。
心脏像被一只无形的手攥紧，连呼吸都带着疼。他不是在做梦，也不是演习。那个爆炸把他扔回了八十六年前，扔到了这个即将被铁蹄踏碎的城市。
“看啥呢？”老头顺着他的目光看向日本兵，往地上啐了口唾沫，声音压低了，“这帮东洋鬼子，天天在城外演习，枪子儿都上了膛，谁知道要干啥。”
陈峰收回目光，强迫自己冷静。作为顶尖特种兵，他受过最严苛的心理训练，越是绝境，越要保持理性。他需要信息：准确的日期，当前的局势，还有……怎么活下去。
他从口袋里摸出钱包——还好，钱包还在。但里面的人民币变成了废纸，只有几张身份证大小的卡片。他抽出一张，是他的军官证，照片上的自己穿着作训服，眼神锐利。他迅速把证件塞进靴筒，抬头时，正好对上一个日本兵投来的目光。
那目光像毒蛇，冰冷黏腻，在他的作战服上扫来扫去。陈峰不动声色地往后靠了靠，手指摸到椅腿——那是硬木的，必要时能当武器。日本兵嗤笑一声，转过头去，用生硬的中文呵斥一个没站稳的小贩。
“快下车吧，”老头拍了拍他的胳膊，“奉天站查得严，你这衣裳扎眼。”
陈峰点点头，站起身。车厢过道狭窄，他侧着身往前走，动作保持着特种兵特有的警觉——双脚微分，重心压低，眼角的余光扫过每一个人。他注意到那个日本兵的步枪保险是打开的，注意到站台角落里两个穿长衫的人手指一直在袖口摩挲（可能藏着武器），还注意到远处钟楼的时间——下午三点十五分。
刚走出车厢，一股热浪扑面而来，混杂着煤烟、牲口粪便和劣质烟草的味道。陈峰深吸一口气，强迫自己适应这陌生的环境。他站在站台中央，假装整理背包，实际上在绘制地形草图：东出口有两个日军岗哨，西出口只有一个奉天警察，墙角有监控死角，左侧行李房的窗户没关。
“喂！站住！”
一个粗声粗气的声音响起。陈峰转身，看到一个穿着黑色警服的奉天警察正朝他走来，腰间挂着一把左轮手枪，帽檐压得很低。
“证件。”警察伸出手，眼神警惕。
陈峰的心沉了一下。他没有这个时代的证件。他大脑飞速运转，想着该编造一个什么身份——逃兵？商人？还是流民？
就在这时，一个干瘦的老头突然从旁边挤过来，烟袋杆往警察胳膊上一搭，赔着笑说：“王警官，这是俺远房侄子，从关里来投奔俺的，刚下火车，还没来得及办手续。”
陈峰愣了一下，看向老头——正是刚才在车厢里搭话的那个，烟袋锅里的烟还冒着丝丝热气。
王警官皱了皱眉，打量着陈峰：“关里来的？穿得倒挺洋气。”
“嗨，在洋行当学徒，瞎讲究。”老头给陈峰使了个眼色，又从口袋里摸出一包哈德门香烟，塞到警察手里，“孩子不懂事，您多担待。”
王警官掂了掂烟盒，脸色缓和了些，挥挥手：“赶紧办手续去，别在站里晃悠。”
“哎哎，这就去。”老头拉着陈峰就走，脚步飞快。
两人穿过人群，拐进一条堆满杂物的小巷，老头才松开手，靠在墙上喘气。
“谢了。”陈峰开口，语气复杂。他不喜欢欠人情，尤其是在这种完全陌生的环境里。
老头摆了摆手，重新装上烟丝，用火石点着，吸了一口：“谢啥，都是中国人。看你那样子，不像坏人。”他吐出一口烟圈，眯着眼打量陈峰，“不过你这打扮，还有刚才看日本兵的眼神，可不是学徒该有的。”
陈峰沉默。他知道自己刚才的警惕瞒不过有心人。眼前这老头看似普通，眼神里却透着精明，刚才塞烟的动作熟练得很，显然是个懂门道的。
“你是谁？”陈峰问。
“别人都叫俺老烟枪。”老头咧嘴一笑，露出缺了颗门牙的牙床，“在奉天城混口饭吃，啥都知道点，啥都管点闲事。”他凑近了些，声音压低，“你到底是干啥的？刚才那眼神，跟要吃人似的。”
陈峰看着老烟枪的眼睛。那是一双饱经风霜的眼睛，眼角的皱纹里藏着世故，但深处没有恶意。在这个即将沦陷的城市，一个陌生人的善意比黄金还珍贵。
“我叫陈峰。”他选择了坦诚，“从……很远的地方来。想知道现在奉天的情况。”
老烟枪挑了挑眉，烟袋杆在手心敲了敲：“你想知道啥？日军演习？东北军的动静？还是城里那些见不得人的勾当？”
陈峰盯着他：“都想知道。特别是日军，他们最近在忙什么？”
老烟枪的眼神变了变，上下打量着陈峰，突然笑了：“你这小子，不简单。刚下火车就问日军？我猜猜——你是关内来的学生？还是……”他顿了顿，“跟东北军有关系？”
陈峰没有回答，算是默认。
老烟枪吸了口烟，烟雾缭绕中，他的声音变得有些沉重：“说起来寒碜。小日本最近在城外天天演习，有时候半夜都开枪，北大营的东北军就跟没听见似的，连岗哨都不增一个。城里的大官们该吃吃该喝喝，听说昨晚还在六国饭店听戏呢。”
陈峰的心沉了下去。历史书里的“不抵抗”三个字，此刻变成了活生生的画面，带着令人窒息的荒诞。
“百姓呢？”他问。
“百姓？”老烟枪苦笑一声，“能咋办？小日本的浪人在街上砸铺子，警察不敢管。昨天南市场的张记布庄，就因为老板说了句‘这布是中国产的’，被浪人把柜台都掀了。”他指了指远处的钟楼，“看见没？那钟楼上的钟，还是前清时候的，现在倒成了日本人看时间的玩意儿。”
陈峰顺着他指的方向看去，钟楼的指针正指向三点半。距离九一八事变，还有不到两个月。
“我得找个地方落脚。”陈峰说，“还得换身衣服。”
“这简单。”老烟枪掐灭烟袋，“跟俺走，保证没人找你麻烦。不过……”他看着陈峰，“你得告诉俺，你打听这些，到底想干啥？”
陈峰沉默了片刻。他不能说自己是从未来来的，更不能说他知道这座城市即将遭遇的劫难。但他知道自己不能袖手旁观——他是中国军人，就算回到八十年前，这两个字刻在骨子里。
“我想做点事。”他说，声音不高，却带着不容置疑的坚定，“不让那些日本人，那么嚣张。”
老烟枪愣了一下，随即哈哈大笑起来，拍着陈峰的肩膀：“好小子！有种！这年头，敢说这话的人不多了。走，俺带你去个地方，保准合你胃口。”
两人一前一后走出小巷，汇入奉天城熙熙攘攘的人流。陈峰走在后面，看着老烟枪佝偻却稳健的背影，又看了看街上那些麻木或惶恐的面孔，还有远处岗哨上刺眼的太阳旗。
他摸了摸靴筒里的军官证，冰凉的塑料外壳硌着皮肤。这是他和过去唯一的联系，却在此刻显得无比苍白。
未来的两个月，他必须活下去，必须找到办法，至少，要让更多人在那场灾难里活下来。
就在他们拐进一条商业街时，街角的茶馆二楼，一个穿着西装的男人放下望远镜，对身边的日本军官低声说：“少佐，目标和一个本地流民接触了。刚才在车站，他打倒了三个浪人，动作很专业。”
佐藤英机端起茶杯，热气模糊了他的眼镜片。他看着街上那个穿着迷彩服的背影，嘴角勾起一抹冷笑。
“有意思。”他用流利的中文说，“奉天城里，居然还有这样的人。查清楚他的底细，我要知道，他是谁，想做什么。”
窗外，陈峰似乎感觉到了什么，猛地抬头，看向茶馆二楼的方向。
阳光正好，却照不进那扇紧闭的窗户，只在窗台上投下一片冰冷的阴影。