陈砚的脚陷在泥里，鞋底黏着那层温热的红。不是血，至少不全是——滑腻，发颤，像活物在鞋底爬，又像在喘。他没动，赤脚往里踩，土裹上来，卡住脚踝。泥从趾缝挤进，一股地底的腥，混着铁锈和烂根味。他闭眼，骨头被往下拽，像大地张着嘴，一口口咬。
怀里那卷破布冷得像铁片，贴着胸口，不吸热，反抽。他知道，这东西活着，但不像人活法，像一段割不断的记忆，一句死不闭嘴的遗言。
血不能再试了。上回割掌滴下去，泥水冒泡，跟烧开似的。赵铁柱就没了。不是死，是被地吞了。人跪着，手插进缝，嘴张着，没叫。然后软下去，衣服空了，泥里只剩个坑，转眼被红水填满。那一刻，他听见地底在说话——不是响，是低语，千百张嘴念一个名字，又像风刮过骨头缝。
血不是钥匙，是饵。地下的东西不杀，它挑人。
他蹲下，三指插进泥缝。湿泥钻进指甲，指尖碰上一块青砖边，凸起，不平，像谁故意留的记号。抠出来，翻看。正面是密纹，细如齿轮咬痕，排得整齐，却看不出用。背面有凹点，偏了位置，补了正面的空。他愣住。
砖转九十度，再看。凸凹连成线，绕角一圈。不是刻的，是立体的。纹路在空间里绕成闭合轨迹，像星图，又像某种结。他猛地抬头，扫视整段渠底。
红水还在流，慢，稳，像大地的血管在跳。菌丝浮着，灰白交织，像一层皮，盖了大半渠面。可那些松动的砖，位置不对。不是乱的。一圈圈往里收，像年轮，像罗盘刻度。每块砖的凸凹不同，却彼此呼应，像拼图。
他掏出液压钳，撬起三块砖，一块块翻。正面凸点对背面凹点，拼起来，像球面上的坐标。脑子里闪过大学抄的星图笔记——二十八宿，心宿在南，尾宿接北，中间是“龙脊”过脉。那是老课上学的冷知识，现在像一把锈钥匙，咔哒，插进锁眼。
他翻开笔记本，纸角卷了，边上铅笔写着：“心宿三，主五月农事。”抄自一本破《田经注》，老师说这是古人看星定耕的密码。他对照渠心第七块砖的凸点，再看东北角那块，参宿位。对上了。误差不到半度。
残卷贴在手腕内侧，忽然一震。不是烫，是颤，像脉搏跳了一下。八个字浮出来，黑得发灰：
“星垂平野阔。”
字散得快，像墨滴进水，残卷又冷了。可他知道，这不是镇压阵。是图。是投影。七十七块砖，不是封印，是锚点。它们把地下的脉钉在地表，用星宿定坐标。这段渠，正压在“心尾交汇”上——龙脊中枢，地气最活的地方。
他低头看手里的砖，指腹蹭着凸点。这东西不是刻的，是铸的。每块都像同一个模子出的，纹路一样，凸凹不同。拼起来，能成天象模型。不是为了看天，是为了映地。星图即地图，天象即地脉。
他掏出检测仪，想扫砖的密度。刚亮屏，信号乱了。电磁干扰，强得像发电机在转。他关了，塞回腰带。可关机前一瞬，瞥见波形图上有个异常峰值——频率极低，接近地磁脉动，但有规律，像心跳。
红水还在涨，菌丝连成片，像皮浮着。他蹲着，手撑泥地，忽然发现菌丝不是乱长。它们顺着砖缝走，沿着凸点爬，像在读什么。不是蔓延，是执行指令。
他盯着一块砖的角。三道凸线，交叉成三角。那是“心宿”的记号。笔记里画过，心宿三星，主农事，也主命脉。古人说“心为火，主夏，主血”。他忽然脚底发烫。
菌丝爬上去，停在交叉点，不动。然后动了。
不是乱爬。是顺着纹路走，像描图。描完，缩回去。像完成仪式。
他翻出赵铁柱留下的青铜罗盘。表面刻着田间标高，指针锈了大半，边缘磨得发亮，显然是常摸出来的。他记得赵铁柱临走前说：“渠变色，速避。”那时当是迷信，现在明白，那是遗言。
他把罗盘放上心宿砖。
指针抖了下，转半圈，停。不指北。偏北十五度，直指镇中祠堂。
他抬头。
祠堂在半里外，灰墙黑瓦，没异样。可就在抬头瞬间，一道血光从屋顶冲出，笔直上天。光不散，像被裹着，凝成柱子，刺穿云层。没声，没风，但他觉得空气在震，像有东西在共振。
几乎同时，渠底红水猛地一跳，像被抽了。菌丝膜抖，砖缝纹路亮了一瞬，暗红，像烧过的铁。地在动。不是震。是跳。一下，两下，三下，节奏稳，频率和刚才波形一致。
他手里罗盘还在，指针稳指祠堂。残卷贴腕，突然发烫。不是血引的热，是自己热。八个字浮现，黑得像炭：
“星归其位，脉启中枢。”
字散了，残卷温度回落，但没冷透。纹路还在闪，像根系在呼吸。他知道，不是结束，是开始。
他低头看罗盘。赵铁柱的。刻痕深，是常年摩挲的。他记得赵铁柱总拿它测坡度，说：“水往低处走，但得知道哪是低。”那不是废话。是暗语。低处不是地势低，是气脉沉。水往气沉处流，人往命门走。
现在，罗盘指的不是低处。是祠堂。
他想起赵铁柱最后的样子。跪泥里，手插土，脸空白，像被抽空。然后化了。衣服空落，泥里一个坑，被红水填满。他没哭，也没动。只把罗盘攥紧。那时以为是执念。现在懂了，那是交接。
泥地忽然蠕动。
他回头。
赵铁柱从红水里站出来。不是人形，是影子。裹着灰白菌丝，像穿了层茧。脸看不清，右手露着，还有血肉，指节发白，攥着什么。他走来，脚不踩水，像浮着。离陈砚三步，停。
右手抬，伸过来。
陈砚没躲。伸手接。
赵铁柱把东西塞进他手里。是罗盘。另一个。比他手里那个旧，包浆厚，刻痕深。指针青铜，尖带钩，像古物。刚握住，赵铁柱的手就开始褪色。菌丝往里缩，皮肤变灰，血管里流的不是血，是红水。眼睛闭了，嘴角动了下，像笑。
然后，塌了。
不是倒，是往下沉，像泥里有口井。整个人陷进去，菌丝断开，缩回地底。只剩那只手，最后消失前，指尖点了点陈砚胸口。
陈砚低头看手里的罗盘。两个都在。旧的那个，指针突然转了，比刚才更稳，更准，直指祠堂。新罗盘的指针晃了晃，像挣扎，最终也偏转，和旧的一样。
他把新罗盘塞进包，留下旧的。翻过来看背面。一行小字，快磨没了：
“标高归零，指北向心。”
他不懂。但知道这东西重要。赵铁柱用命送来的。
他蹲下，把旧罗盘放上心宿砖。指针不动。移一寸，偏南半指。再移，突然一抖，稳住，还是指祠堂。他试了七次，每次调位置，指针都微调，最终归同一方向。这不是磁偏角。这罗盘在“校准”。
他抬头。
血光柱还在，没散。渠底红水跟着跳，一下，一下，像呼应。菌丝膜开始缩，从边往中心退，露出一块块青砖。每块砖的纹路在微光中浮现，像被唤醒。七十七块砖，按顺序亮起，从外到内，一圈圈，像星轨转。
残卷在腕上，纹路微亮。他没等它说话。已经懂了。
地不是线。是网。砖是节点，星是坐标，水是脉，人是引。
祠堂，是结。
他慢慢站起身，脚底的泥还在吸，但他不再陷。他知道，这地在认他。不是因为他流过血，而是他看懂了纹路。赵铁柱没选错人。
他走向渠边，脚步稳。泥水溅起，却不再沾鞋。旧罗盘在手，指针微颤，像在感知某种看不见的场。他回头看那块心宿砖，三道凸线在红光中清晰。他知道，那不只是记号，是入口的钥匙。
半里外，祠堂光柱依旧笔直。没风，可他听见了声音——极低，极远，像地底的钟在敲。一下，两下，七下。七声后，光柱晃了下，像是回应。
他开始走。
每一步，都踩在星图的节点上。他知道，祠堂里没有神像，没有牌位。有的，是另一块更大的砖，埋在地基下。那是“心尾交汇”的实体锚点，是龙脊的开关。
赵铁柱没死。他成了“引”。现在，轮到他了。
他摸了摸腕上的残卷。它不再冷，也不再热。它只是在，像一段沉默的证言。
“标高归零，指北向心。”他低声念。
意思是：当一切归位，方向不再是地理的北，而是命脉的中心。
他加快脚步。
红水在身后翻涌，菌丝重新爬出，但不再遮砖，而是沿纹路长，像在加固什么。天边没星，可他知道，星已落下，在这片地上，织成一张活网。
而他，正走向网心。
祠堂门没关。他推门进去，尘灰落地，像雪。
正中央，地面裂开一道缝，露出一块大青石。石面光滑，刻着二十八宿全图，心宿与尾宿交界处，有个凹槽，形状和他手里的旧罗盘一模一样。
他走过去，单膝跪地。
把罗盘放进去。
咔。
一声轻响，像锁扣上。
整座祠堂震了一下。
地底深处，传来一声长吟，像龙醒了。
光柱骤亮，冲上夜空，像一把血色的剑，刺穿云层。
陈砚低头，看见手腕上的残卷，纹路全亮，八个字缓缓浮现，这次，清晰如刻：
“脉启，星归，人承。”
他闭上眼。
知道从这一刻起，他不再是陈砚。
他是“耕者”。