赵虎跪在地上，喉咙里挤出半声嘶哑的喘息。他想撑起来，手刚一用力，小腹深处就炸开一阵钝痛，像是有块烧红的铁在里面碾。他整个人晃了晃，又跌回去，膝盖砸在干草堆上，发出一声闷响。
他身后那两个跟班还抓着短棍，可谁也没敢往前一步。一个盯着陈凡，眼神发虚；另一个低头看着赵虎，嘴唇抿得发白。
陈凡没看他们。
他转身走到墙角，弯腰把那块被掌力撞出凹痕的腐木拖出来。木头已经朽了，表面一层被他刚才那一掌震得酥了，他伸手一捏，碎屑簌簌往下掉。他把木头翻了个面，露出里面那道深印——掌根先入，指节跟进，边缘整齐，像是刀削出来的。
他蹲下，手指顺着印痕滑过，指腹能感觉到内里的裂纹走向。这劲，透得深，稳，不散。
“你……你这是什么掌法？”赵虎喘着气，声音抖得不成样子，“你偷了高阶功法？还是……用了符？”
陈凡没答。
他站起身，把腐木扔回墙角，走回床边，掀开草席，抽出那块松动的木板。箱子里的木尺还在，他拿起来，用袖口擦了擦上面的灰，轻轻吹了下，放回原处。
动作很慢，但没停。
赵虎咬着牙，还想撑着站起来，可腿一软，又跪了下去。他抬头盯着陈凡，眼眶发红：“你……你一个凡灵根，凭什么……一掌就……”
“我没有灵石。”陈凡开口，声音不高，也不冷，就像在说一件再平常不过的事，“你也看到了，我没运气，没借力，就是打了你一下。”
“一下？”赵虎喉咙里挤出一声笑，带着血沫，“你这是废了我！丹田碎了！我三年苦修，全完了！”
“那是你的路走错了。”陈凡看着他，“《玄铁掌》不是这么练的。肩井逆冲，曲池滞气，神门倒行——三处经脉逆行，你练三年，就是在自残。”
赵虎愣住。
他身后那两个跟班也僵了。一个下意识地松了松握棍的手，另一个张了张嘴，没出声。
“你……你怎么知道？”赵虎声音发颤。
陈凡没解释。
他走到门边，拿起靠在墙角的扫帚。扫帚头翘着，竹条晃了晃。他低头看了看自己的右手，掌根那块红印还在，微微发烫，但不疼。这热度像是从骨头里透出来的，顺着经脉往下走，一圈一圈地散。
他知道，那不是伤，是劲走通了的证明。
门外，演武场那边还在练掌。石碑嗡嗡响，一掌接一掌，像是敲在铁皮上。几个外门弟子排着队，轮流轰击，掌风呼呼地刮过空地。有人打了七八下，才在石碑上留下一道浅白的印子，边缘毛糙，像是被砂纸磨出来的。
陈凡走出去，没关门。
他扫着地，竹帚划过地面，沙沙地响。路过石碑时，他脚步没停，眼角扫过那些掌印。浅，乱，力道散在表面，没一点穿透的意思。
他知道，这些人和赵虎一样，练的是形，不是劲。他们以为掌力大就是强，可劲路错了，打再多也是白费。
他继续往前走，扫帚头压着地，一点点往前推。扫到一处碎草堆，他停下，蹲下，把扫帚插进草堆里，双手握住帚柄，右掌贴肋，腰胯一拧，掌根猛然推出——
“砰！”
一声闷响，扫帚头撞在地面，草屑飞溅。地面没留下印子，可他掌根那块红印又热了一分，像是被火燎了一下。
他没停，收回手，再推。
第二下，掌根发力更沉，腰转得更稳。
第三下，肩不动，肘不抬，力从地起，经腿、腰、肘，炸于掌根。
他没用灵力，也没运气，纯粹是把灵魂空间里推演过千遍的轨迹，一寸一寸地打出来。每一次发力，都像在验证一道算式——对了，就是对了；错了，立刻能感觉到经脉里的滞涩。
他站直，抽出扫帚，继续往前扫。
赵虎被两个跟班架着，慢慢往柴房外挪。他走得很慢，每一步都像踩在刀尖上，冷汗顺着后背往下淌。走到演武场边上，他忽然停下，回头盯着陈凡的背影。
“你等着……”他咬着牙，声音低得几乎听不见，“王铁山不会放过你……外门……不会放过你……”
陈凡没回头。
他扫到一处石阶，蹲下，把扫帚插进石缝，一点点把里面的灰土抠出来。扫帚头翘着，竹条晃了晃。
赵虎被人扶着，踉踉跄跄地往执事房方向走。两个跟班低着头，没人说话。走到半路，赵虎忽然挣了一下，想站直，可腿一软，又差点跪下去。他咬着牙，硬撑着没倒，可脸色已经白得像纸。
“回去告诉王铁山……”他喘着气，声音发抖，“就说……陈凡……一掌碎了我丹田……他练的是……邪功……”
跟班没应声，只是架着他，继续往前走。
陈凡扫到演武场尽头，把扫帚靠在墙边。他低头看了看自己的右手，掌根那块红印还没消，反而比刚才更深了一分，像是被烙铁烫过。他活动了下手腕，指节发出轻微的咔咔声。
他知道，这一掌，不只是废了赵虎。
是把一条路，走通了。
他不是天才，也不是奇遇者。他没有高阶功法，没有灵石堆砌，没有师父指点。他有的，只是一个能推演的魂空间，和一双愿意打上万遍的手。
赵虎练三年，练的是力。
他练三天，练的是路。
力会枯，路不会断。
他转身，拿起扫帚，往回走。
沙沙，沙沙。
扫帚划地的声音，和之前一样，可节奏变了。每一下都沉，稳，不急不缓，像是踩在某个看不见的节拍上。
路过那块石碑时，他脚步顿了顿。
石碑上，那些浅白的掌印还在，乱七八糟地叠在一起。他看了一会儿，没说话，继续往前扫。
他知道，从今天起，不会再有人来收他的灵石。
也不会再有人，敢站到他面前，说“你服不服”。